CONILADA 2

Colocar la primera gran compra en una nevera vacía es una de las sensaciones más cojonudas que conocemos los jóvenes de hoy, y nos dimos unas buenas hostias en la cara con la tabla de cortar (fina madera de nogal, creo) para ver quien aguantaba más y colocar la compra.
Como uno tiende a crecerse en cuanto sale de casa, yo me ofrecí a cocinar la bolognesa más cojonuda de Conil.
Oc me echó un cable y en un pis pás, en lo que Warren Viti tarda en releer el espór por encima, comimos como verdaderos hijos de perra.
Empezaba bien la semana.
Cuando el traicionero solano de las cuatro y pico empezó a aflojar, tiramos pa la playa.
La playa de Conil tiene unos catorce kilómetros de los que yo doy fe, pues Warren Viti y servidor nos la hicimos ida y vuelta dos veces todos los días, como si perteneciésemos a la estirpe Balboa, pasados de kilos por la inactividad resultante de una retirada antes de tiempo.
Estoy en forma, que cojones.
Después de contar el par número cien de tetas y tras un baño (por supuesto meando) en el que demostramos que ya no éramos unos nucleares del quince, regresamos a por un helao pa Viti de bola de cuarenta euros, que animal.
Pollo, patatas, ensalada y, ahora que lo pienso, déjame que te diga algo: soy el mejor puto DJ de este país, y mi pequeño Pinkpod (piensa lo que quieras), mi herramienta de trabajo.
Y esto viene a cuento de la importancia que tiene encontrar un tema de fin de fiesta. Solo tienes que seguir una serie de normas:

1-siempre la misma
2-tiene que cerrar. Fin. Caput. Punto y final. Olvídate de bises y demás mariconadas.
3-debe ser cosecha propia. Espontaneo. Original. Diferente. Marca de la casa.
4-The End, de The Doors, no vale. Está muy usado. No. La marcha imperial de Star Wars tampoco vale.

Mi tema para fin de fiesta podría haber sido una pieza punk de poco más de un minuto de duración. O podría haber sido una atronadora pieza de esas de siete segundos de los Brakes.
Pues mi tema de fin de fiesta tiene mucho de todo eso: es Parada (si, el de cine de barrio) pillado en un lamentable descuido.
Si no sabes de que te hablo, dale a la mulita.
57 segundos de punk puro y duro sin una sola nota musical, sin un solo acorde, a capela. Solo Parada, un micro abierto y la enfermedad más viciosa y repugnante.
Poco más recuerdo de la segunda noche. Solo que un ruso blanco sabe mejor que un ruso negro.
Ay, esos rusos blanquinegros que se convirtieron en la primera estación de cada noche!
Poco más de esa segunda noche.
El capítulo de terror que suele adornar mis memorias (véase Sájagun) cada vez que salgo de mi hogar, para el próximo día.